Я знаю, что это глупо - писать тебе, не называя твоего имени... Не зная его... Изредка выходить на твою страницу, на твой дневник... Пролистывать записи, ища между строк самого тебя...
Я знаю, это глупо - писать об этом тут. Но не удержался...
Ты всегда говоришь о том, что для тебя важно - ничего не боясь, не скрывая... И это хорошо, потому что... все лгут. И я в том числе. Но ты... какой-то особенный, какой-то замечательный...
И нет, я не люблю тебя. Просто, когда засыпаю, уже падаю в мир моих вечных кошмаров, я вспоминаю тебя, твое лицо, твои строки из твоего дневника.
Представляю как ты их печатаешь, то и дело поглядывая на клавиатуру - почему-то точно уверен, что печатаешь ты вслепую)
Как было бы здорово знать, что ты прочтешь это... Но тебя даже в ПЧ у меня нет...